11.

A tinta imprimida no papel curva-se

Ao sabor da minha mão, dos dedos

Que correm saltitando de palavra em palavra

Sorriem ao vento imaginário e louco do meu pensar...

Escrevo pelo simples facto de não saber quem sou...

E porque tudo é tinta, letras, palavras escritas

Qualquer coisa, sem nexo nenhum.

-Poemas de 1982/1991-

(Quadro de Wassily Kandinsky)